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meditación de banqueta
calle gris Nací y me críe en tierrascuyo nombre es el de un poeta.¡Y qué poeta!N e z a h u a l c ó y o t l.¿Qué otro escondite podría ser el mío?Si no es la palabraEs lo único que tengo:la conexión de lo que soy con mi lengua. Existe una configuración infinita…
Porcelana
Cuando satisfacemos,creemos que rozamos la perfección.La pulcritud: ser lo que quieres que seaverme como quieres que me veamoverme como quieres que me muevano romper el canon de tu expectativano salir de la definición que has hecho de mí.Imperdonable romper la composturade tu deseo. Pero, cuando complacemos¿realmente a quién complacemos?Y mejor,¿para qué queremos encarnar una realidadtan…
no soy estoico
Todas las mujeresque me antecedenson mártires. Vírgenes dolientespor algún hijo perdido,un hombre muerto,una felicidad inalcanzable. Todas las mujeresantes que yohan llorado sangrey saben de sacrificios. ¿Yo?Lacto miely como bombones.Mis rodillas no saben de suplicasni perdones. Se me reprochano querer vivir bajo una choza. Mi abuela tuvo diez orgasmos,bueno once, porque uno no nació. Todas saben…
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Las palabras son moscas 