Las palabras son moscas

Son las 12 am
y qué bonita historia cuentas.
A ti, ¿qué te dice?
¿qué te dices cuando la sueltas?

Todo amor se vuelve voraz
si con sangre lo alimentas.
A ti, ¿qué te dice?
Esa historia te arrulla,
te hace dormir sin sobresaltos.

Dicen que la soledad es perra,
no la enseñes a morder,
échala a la calle
y deja que se eche sobre el asfalto.

Qué esperas del reloj
mientras cuentas
A ti, ¿qué te dice?

Has pintado la paja color cemento,
a ver si así agarra más peso.
No construyas con forraje
cuando hay ladrillo.
A la paja préndele fuego.
Y luego no tragues las cenizas.
Ni plantes tus raíces en ese polvo.
Escúpelas.

No edifiques tampoco sobre nubes,
porque llueve
o llega un caprichoso resoplido y te desvanece.
Todo es temporal,
pero busca lo permanente.

A tu casa ponle barro,
constrúyele un bello tejado.
Pon una alfombra en la puerta.

Por qué no coges un resfriado,
y lo tomas de pretexto
para dejar de fumar unos días,
llamar al médico,
beber té caliente
y lagrimear en seco,
descongestionar las narices
y con suerte despejar el pecho.

Son las 12 am
y crees que lo único que tienes,
es esa bonita historia que te cuentas.
Lo único que posees de verdad
es tu voz.

Así que comienza de nuevo,
ven,
dime,
qué piensas cuando ves.